等沈梵走后，付筠不由得回忆起现实世界的事，那天是沈梵的19岁生日。

付家别墅的宴会厅亮如白昼，水晶灯折射着细碎的光，宾客们的恭维与碰杯声交织。

付筠站在二楼的走廊上往客厅淡淡扫了一眼，便回了房。

沈梵穿着熨帖的定制西装，眉眼沉稳，应对着周遭的奉承时，目光总会不经意扫向二楼紧闭的房门。门后是付筠，付家真正的少爷，打小患先天性心脏病，连稍大的动作都受限制，这也是付明远领养他的缘由——没人指望一个连自己都护不住的病秧子，撑得起偌大的付家。

二楼房间里，付筠靠在床头，脸色本就苍白，眼底却凝着化不开的冷意。他穿着宽松的睡衣，指尖随意搭在膝头，楼下的喧嚣钻进来，只让他眉峰皱得更紧。佣人来问过，要不要下楼露个面，他只淡淡吐出两个字：“不去。”

没有缘由，没有顾虑。从见沈梵第一面起，他就打心底里不喜欢这个外来者，连带着对这场为沈梵办的宴会，都觉得碍眼。他从不在乎旁人怎么看——从小到大，因着这病，同情、惋惜、轻视的目光见多了，早成了习惯，旁人的看法于他而言，不过是过耳的风。他也不想死，只是这份不想，从不会让他迁就谁，更不会让他勉强自己，去见一个第一眼就厌烦的人。

床头柜上的急救药瓶敞着口，几片药片散在旁，付筠瞥都没瞥。他的身体他清楚，却也从不会刻意小心翼翼，日子本就因着病过得憋屈，何必再为了谁委屈自己。

沈梵对这份疏离似是早已习惯，没有过多的情绪，只是收回目光，抬手举杯，应付着眼前的场面，不热络，也不冷淡，就这般，便好。

楼下的欢腾还在继续，音乐声裹着笑语，像细密的针，一下下刺着付筠的耐心。他抬手想关窗，隔绝这聒噪，手臂刚抬到半空，胸口突然传来一阵撕裂般的剧痛。

那痛来得毫无预兆，像一只无形的手，猛地攥住了他的心脏，狠狠挤压，连一丝喘息的余地都不给。付筠的身体瞬间绷紧，喉咙里溢出一声压抑的闷哼，整个人不受控制地往前倾，后背堪堪离开床头，手指死死抠着床单，指节泛白。

冷汗瞬间浸透了他的睡衣，从额头、鬓角滑落，滴在枕头上，晕开一小片湿痕。他的呼吸骤然乱了，急促得像被抛上岸的鱼，每一次吸气都带着尖锐的痛感，胸腔剧烈起伏，却吸不进足够的氧气，眼前的景象开始天旋地转，台灯、书架都成了模糊的虚影，耳边的鸣响盖过了一切，只剩心脏狂跳的声响，像要撞破胸腔。

他想活，这念头此刻无比清晰，可身体却不听使唤。他挣扎着想去够床头柜的急救药，身体却从床上滑了下去，重重摔在冰冷的木质地板上，疼得他浑身抽搐。指尖在地板上胡乱抓挠，指甲抠进缝隙里，留下浅浅的印子，可离那几片药片，始终差着一截。

剧痛席卷了他所有的感官，脑海里没有多余的念头，没有沈梵，没有父亲，没有旁人的目光，只有对生的渴望，和深入骨髓的疼。他蜷缩在地上，四肢渐渐发凉，意识一点点涣散，眼皮重得像坠了铅，最后一丝清明里，也只是执着地想——他不想就这么死了，却终究抵不过身体的彻底失控。

呼吸越来越微弱，胸口的起伏渐渐平息，最后，连手指的微动都没了，房间里只剩楼下飘来的、与这死寂格格不入的欢腾。