铛。

锅铲第三次磕在铁锅沿上，声音比前两下更短，更硬。岑晚晚盯着巷口消失的方向，直到电动车尾灯拐过街角，才把铲子插回工具架。她甩了甩手，掌心有点潮，不是汗，是那种刚忙完一阵后血液往下坠的麻。

天已经亮透了，油锅滋啦作响，豆腐脑冒着白气，上班族挤在摊前排队，嘴里喊着“加辣多点”“不要香菜”。她照常应声，打饼、刷酱、撒葱，动作没停，脑子却在扒拉刚才的画面——燕九卿咳得不对劲，手帕沾血太齐整，像提前备好的戏码；袖口那个“晚照”绣线松了半寸，不是穿久了自然磨的，是反复掏东西带出来的。

她耳朵抖了抖，听见三十米外便利店冰柜关门的声音。新一批辣酱上了架，标签红纸，字体一样。她没再看第二眼，低头继续干活。

收摊时太阳快落山了。她把推车拖到后巷角落，掀开防水布，钻进改装的小棚。这地方不到四平米，一张折叠床，一个工具箱，墙上钉着几排挂钩，挂满调料瓶和锅铲。她蹲下身，打开底层抽屉，确认糖纸标记还在——淡红色那张确实不见了，送餐员顺利带走。

她拧开辣油瓶，倒了一滴在指尖搓了搓，气味正常。然后把七个小瓶挨个检查一遍，最后把辣油挪到最外侧，方便随时取用。这个位置原本是蒜汁的，换过来没人注意，但她知道——这是她准备动手的信号。

洗漱完，她爬上床，拉过薄被盖住肚子。眼睛闭上之前，顺手摸了下右眼尾的胎记，它今天有点烫，不是刺痛，也不是跳动，就是沉甸甸地贴在皮肤上，像被人盯了一路。

她睡着了。

梦里没有声音。

视野泛着橙红光，像是傍晚烧云压到了地面。远处站着一团火，形状像狐狸，毛发由跳动的火星构成，尾巴拖出一串余烬。它不动，也不叫，就那么静静看着她。

她想跑，脚却钉在地上。喉咙里挤不出一句话，可脑子里突然响起一个声音：

“印记将燃，归途已启。”

她猛地吸了口气，醒了。

棚子里漆黑一片，只有外面路灯透过缝隙投进来一道斜光。她坐起来，心跳不快，也不喘，就是右手心有点发烫。

她低头看。

右掌心有一道赤色纹路，形状像燃烧的尾尖，线条流畅，边缘清晰，深入皮肤纹理，不是浮在表面的红晕。她用左手去蹭，蹭不掉；拿湿毛巾擦，水滑过去不留痕；又挤了点蒜汁涂上去，刺了一下，但印记没褪。

她耳朵抖了抖，进了战斗预备状态。

窗外天刚蒙蒙亮，街上还没什么人。她没急着起床，先摸出手机，屏保是昨天拍的煎饼特写，金黄酥脆，撒着翠绿葱花。解锁后，弹出十几条推送，都是匿名账号发的，内容一致：

【悬赏十万，捉拿“会做饭的狐”，特征：女性，擅辣，掌有火痕。知情者联系暗网ID：椒盐密码】

配图是一张模糊监控截图，角度来自对面便利店摄像头，拍的是她昨晚关灯前站在摊位后头的样子，穿着厨师服，戴着帽子，手里拿着锅铲，右掌无意中露出来一小块——那道红印清清楚楚。

她立刻关掉网络，连Wi-Fi和蓝牙一起掐了。屏幕黑下去那一刻，她看见自己映在玻璃上的脸：眉毛没动，嘴角没歪，连眼神都没乱，可耳尖已经在高频抖动，像雷达扫风。

她起身掀开帘子，照常拉开推车挡板，点燃炉灶。油锅热起来，发出熟悉的滋啦声。她舀面糊倒锅上，抹匀，打蛋，翻面，动作稳定得跟过去三年每天早上一样。

“姐，今天加蛋不要加戏啊。”第一个顾客笑着说。

“那你给双份钱。”她回嘴，顺手把辣油刷厚一点。

那人扫码付款走人，她耳朵一直开着，听见身后两个外卖员低声议论：

“是不是那个吃臭豆腐熏倒整条街的人？”

“不像，那人当年才十二岁。”

“可掌心有火印……邪门。”

她没回头，也没停手，只是悄悄调整了摊位朝向，让背后靠墙，减少暴露面。然后弯腰从雨靴内侧摸出一把小瓶，装满辣椒粉，塞进围裙口袋。这玩意儿是红裙女早年塞给她的，说是能迷瞎异能者的眼睛，她一直当防狼用，没想到真有这一天。

账本翻开，还是昨夜那页。铅笔写的三行字：咳血、古方术语、“晚照”=人名？中间一行被锅铲刮得模糊，只剩上下两条像涂鸦。

她在下面补了一行新字：“火自内生，敌自名来”。

写完，用橡皮擦掉“来”字最后一捺，看起来像个错别字。外人看来就是随手乱画，只有她自己认得暗号顺序。

太阳升到楼顶，照在她右眼尾那块胎记上。它又开始发烫，不是刺痛，也不是跳动，就是沉甸甸地贴在皮肤上，像被人盯了一路。

她低头看掌心。红印还在，颜色没变，也不痛不痒，可触感比早上多了点存在感，像是皮肤底下埋了根细铁丝。

街对面便利店冰柜开着，店员换货，新一批辣酱码进去，标签红纸，字体一样。她瞥了一眼，没再看第二下。

一个穿灰夹克的男人路过摊位，放慢脚步，假装看菜单，其实目光往她手上瞟。她立马把手背到身后，抄起锅铲敲了下铁锅：“看够了吗？要不要尝尝？”

男人讪笑两声，摆摆手走了。

她耳朵抖了抖，记住了他的鞋型——军靴款，鞋带系法是交叉锁扣，不是普通人打法。

又来了个骑电动车的，停在五米外，低头玩手机，实际镜头对着她摊位。她假装整理调味架，把辣油瓶转了个方向，确保一旦需要，能第一时间拧开泼出去。

第三个可疑的是便利店店员。他端了杯豆浆过来，递给她：“今早煮多了，给你。”

她接过，说了声谢，没喝。等店员转身回店里，她把豆浆倒进旁边绿化带，杯子扔进垃圾桶。

她不是不信人，是信不了这时候的好心。

十点半，早高峰过去，街上人少了一截。她趁着空档，跑去公共厕所洗手，特意把右手伸到水龙头下冲了半分钟。水温调到最冷，冲完一看，红印还在，连边缘都没晕开。

她盯着镜子看了三秒，然后掏出随身带的小圆镜，翻过来照后颈。那里有一小块旧疤，是十二岁那年误用臭豆腐异能后被城管追打留下的。现在，那块疤周围浮现出淡淡红丝，像蛛网一样往外延伸，只有一点点，不仔细看不出。

她合上镜子，塞进口袋。

回到摊位，她发现地上多了张传单，印着大字：“寻味启事：重金收购罕见食材，持特殊体征者优先接洽。”背面空白，没电话，没地址。

她捡起来，撕成四片，扔进油锅。纸边卷曲焦化，冒出一股怪味，像是烧塑料混着铁锈。

中午十二点，阳光正烈。她坐在小凳上，脊背挺直，耳朵时不时抽动一下，像在听风里的动静。

街面人多了起来，上班族赶路，学生背着书包穿行。油条在锅里翻滚，豆腐脑冒着白气，吆喝声此起彼伏。市井如常，烟火照旧。

但她知道，有些事已经变了。

不是敌人来了，而是她的身体先出了问题。

掌心的红印不是伤，不是病，也不是胎记——它是某种标记，某种唤醒，某种她还不懂的东西。

而食盟已经知道了。

她摸了下腰间的七把调味瓶，确认都在。辣油在最外侧，随时可取。雨靴里的辣椒粉也还在。账本最新一行暗号写着：“火自内生，敌自名来”。

她抬起头，看向街对面便利店。

那个店员又在看她。

这次，他没掩饰，直接摇了摇头，嘴唇无声动了动：

“别露脸。”