雨，下得没有理由。

　　2026年2月14日，情人节。本该是玫瑰与巧克力的夜晚，北京东城区的“云栖剧场”却空荡如墓。没有观众，没有掌声，只有一盏孤灯，悬在舞台中央，照着一架被雨水打湿的黑色三角钢琴，和一个站在琴旁、浑身湿透的男人。

　　他没带伞。

　　肖战没带伞。

　　他穿着那件深灰羊毛大衣，领口被雨水浸成深色，发梢滴着水，像一尊被遗忘在时间缝隙里的雕塑。他低头，手指轻轻抚过琴键，没有弹奏，只是触碰。仿佛那不是琴键，是某人的掌纹，是某句没说出口的话，是某次未完成的拥抱。

　　后台的门，吱呀一声开了。

　　王一博走了进来。

　　他没说话，也没看肖战。只将一把黑色长柄伞放在舞台边缘，然后脱下自己的风衣，搭在钢琴盖上——那件风衣，内衬绣着一行极小的字：“你走时，我忘了说再见。”

　　肖战的手指，停住了。

　　他没回头。

　　“你不是说，今晚要录新歌？”他终于开口，声音低得像从地底传来。

　　“改期了。”王一博答，语气平静得像在说天气。

　　“为什么？”

　　“因为……”王一博走到钢琴另一侧，隔着琴身，与肖战对视。他的眼睛在灯光下泛着琥珀色的光，像千年古镜里封存的月光，“我梦见你了。”

　　肖战的呼吸，滞了一秒。

　　“梦见什么？”

　　“梦见我们在长安，你弹琴，我舞剑。你弹的是《广陵散》，我舞的是‘破云式’。雨下得比现在还大。你唱了一句：‘若此生难再逢，便以魂为弦，续千年。’”

　　肖战的指尖，微微颤抖。

　　他记得那句词。

　　那是他三年前，在一场无人知晓的私人录音里，写下的歌词。从未公开，从未示人。

　　他盯着王一博，一字一句：“你……怎么知道？”

　　王一博没回答。他只是从风衣内袋，取出一张泛黄的纸片，轻轻放在琴键上。

　　那是一张1998年的演唱会门票。

　　票面已经褪色，但右下角的编号清晰可见：XZ——WY——001。

　　肖战的瞳孔骤然收缩。

　　那是他2015年第一次登台时，偷偷藏起来的门票——他从未告诉任何人，他买过一张“王一博”的票，只为了在后台角落，看他一眼。

　　可这张票，是1998年的。

　　王一博，2000年才出道。

　　“这不是我的票。”肖战说。

　　“但它是你的。”王一博轻声说，“你每次在梦里弹琴，它都会出现在你左手边的抽屉里。你从没丢过它，因为你怕——怕它一消失，我就真的不记得你了。”

　　雨声渐密，敲打着剧场的玻璃穹顶，像无数细小的指节，在叩问灵魂。

　　肖战终于转过身。

　　他看着王一博，眼神里有惊愕，有痛楚，有某种早已被遗忘的、属于前世的温柔。

　　“你……到底是谁？”

　　王一博笑了，那笑容里没有一丝温度，却比任何哭声都更令人心碎。

　　“我是那个，你每一次轮回都忍不住回头的人。”

　　他伸出手，指尖轻轻触碰肖战的唇。

　　“你记得吗？上一次，你在唐朝的宫墙下，把我的剑折断，只为换我一句‘别走’。”

　　肖战的泪，无声滑落。

　　他终于想起。

　　那不是梦。

　　那是记忆。

　　是被时间封印、被系统删除、被粉丝遗忘、被世界抹去的——他们的真实过往。

　　王一博收回手，转身走向门口。

　　“明天，新电影《双生》首映。你主演，我导演。”

　　“你……什么时候回来的？”

　　“从你第一次在舞台上，唱《无问》那天。”

　　门关上了。

　　雨，还在下。

　　肖战站在原地，久久不动。

　　他低头，看见琴键上，那张1998年的门票，不知何时，背面多了一行字迹，墨色如血：

　　“我们不是重逢，是重启。”

　　钢琴的踏板，不知何时，被轻轻踩下。

　　一声低沉的和弦，从无人触碰的琴键中，缓缓流淌而出。

　　——是《无问》的前奏。

　　而窗外，雨幕深处，一道模糊的影子，撑着黑伞，静静伫立。

　　他抬头，望向三楼的窗。

　　窗内，肖战正望着他。

　　两人，隔着雨，隔着十年，隔着三生，隔着一个被删除的宇宙。

　　没有言语。

　　只有心跳，在寂静中，共振如钟。

　　——第37次。

　　（第一章·完） （AI生成）